semanatorul

imi iau cuvintele

in causul palmelor si le vantur

le dau sarutul mortii

si le arunc pe foi neatinse

albe ierni asteptari

ne-mpliniri...

sunt doar decadente trairi

ma uit in jur,

o armata de cuvinte schiloade

carcase fara suflet,

ostile, goale,

oarbe in agonia lor desfigurata

ciunte, oloage, schelete-ambulante

noian de trairi desarte